070330 de comprometidos

Comenté con mis alumnos un recorte de una noticia aparecida hace unos años en el New York Times:

Los directivos de una empresa de publicidad intentan averiguar por qué nadie se percató de que uno de sus empleados estuvo muerto sentado en su mesa, durante 5 días sin que nadie se interesara por él, ni le preguntara qué le ocurría.

George Turklebaum, de 51 años de edad, que trabajaba como revisor en una empresa de Nueva York desde hacía 30 años, sufrió un paro cardíaco en la oficina que compartía con otros 23 trabajadores.

El lunes por la mañana llegó a trabajar, discretamente, pero nadie notó que no se marchó nunca hasta que el sábado por la mañana el personal de limpieza preguntó qué hacía trabajando en fin de semana.

Su jefe, Elliot Wackshiaski, declaró:

“George siempre era el primero en llegar por la mañana y el último en marcharse por la noche, por lo que a nadie le pareció extraño que estuviera continuamente en su sitio sin moverse y sin decir nada. Era bastante reservado y su trabajo le absorbía.”

Un examen post mortem reveló que llevaba muerto 5 días tras sufrir un infarto.

MORALEJA 1: Por favor, de vez en cuando dale una palmadita en la espalda a tu compañero (patadas no, a no ser que tengas mucha, pero que mucha confianza) y pregúntale aunque sea por su familia. Si no te contesta y ves que se cae, sospecha.

MORALEJA 2: No llegues el primero, no te vayas el último y no trabajes demasiado, porque... NI TE LO VAN A AGRADECER, NI NADIE SE VA A DAR CUENTA.

Si de ésta no me echa el Rector, …

070329 de la muerte de cupido

Cuando a altas horas de la madrugada terminas alrededor de una botella, nada bueno puede salir de ahí. Si encima estás rodeado de gente que ha acabado en el mismo tugurio, la cosa empieza a ponerse complicada. Cada uno va contando sus batallitas y te das cuenta de que la vida es más complicada de lo que te contaron.

Ésta de aquí cuenta que su pareja, tras prometerle fidelidad eterna, comenzó a flirtear con cualquiera que le ofreciese lo que ella no podía darle. No es que no cumpliese, no; sencillamente él se casó porque quería controlar el cotarro, pero a los dos días pensó que conseguiría más con cualquier otra. Ella se enteró por la prensa y tuvo hacer como que no había oído nada para salvar las apariencias y, de paso, intentar parchear el matrimonio.

La otra de allí era a la que se había ofrecido la pareja de la primera. Era fruta apetecible, con la pareja venía la casa, pero no podía evitar pensar que con sus caprichos, igual que entonces se lanzaba a su regazo sin importarle los sentimientos de su mujer, de la misma manera la abandonaría a ella cuando considerase que ya no le era de utilidad.

El tercero, en el fondo, se quejaba de que era él el que había sacado a su mujer del arroyo, pero que cuando había intentado mantenerse firme en algo que para él era importante, ella a las claras lo había desprestigiado en público, diciendo lo absurdo de la medida y por añadidura de él.

El último se lamentaba de que a pesar del turbio pasado de su pareja, su promesa de cambiar lo cegó y le hizo abrirle su alma. El descubrir por una redada de la policía que, si cabía, estaba más metida en el pozo de la ilegalidad que nunca lo dejó perplejo y desolado.

Este texto no es de hombres y mujeres, aquí no hay buenos, ni malos. La situación podía haberse escrito de una manera o justo de la contraria. Trata más bien de lo complicadas que son las relaciones de pareja, sobre todo cuando una parte no entiende que toda relación es un tira y afloja y que hay que saber ceder a las necesidades del otro y mantenerse firme con las propias. Este encaje de bolillos es el que mantiene unida la pareja.

Qué solos se tienen que sentir Montilla, Más, Rajoy y Zapatero ahora que se dan cuenta de que cupido ha muerto y de que existe vida más allá de ellos.

070328 de cábalas

La jugada puede salirles redonda.

Hilary hizo una jugada bastante enrevesada; como la política internacional no era propicia aún para que una mujer encabezase el gobierno del imperio, espero, aprovecho que mi marido es presidente para hacerme un hueco en la política nacional, ocupo durante un tiempo un escaño e inicio el asalto a la presidencia. Enrevesado, pero lógico.

España es diferente y las cosas las hacemos más complicadas. Ana ha hecho algo parecido, pero rizando el rizo. Aprovecho que mi marido es presidente para no darme a conocer, sus cagadas serían un lastre para mi carrera política, lo convenzo para que se jubile porque para eso soy quien lleva los pantalones en casa, me busco un hueco en un ayuntamiento grande en el que tenga opciones reales de estar en el gobierno, me alzo como número 2 procurando estar tapada y sin que nadie sepa mis escasas cualidades, aupo al alcalde como alternativa a la dirección del partido, en las próximas elecciones generales promuevo que vaya al congreso y ahí se presentan 2 alternativas: si ganamos, se pone de ministro y si perdemos, que es lo más probable, damos un golpe de timón y se queda como líder del partido en el Congreso donde tiene su acta de diputado. En cualquiera de los 2 casos, soy alcaldesa de la capital. Qué menos.

Tiene vista esta Botella.

Gallardón tampoco lo hizo mal; sus posibilidades de llegar a la dirección de Génova se veían frenadas por la omnipresencia de Aguirre y su relación de odio mutuo. El camino a la Moncloa pasa por tragar carros y carretas y poner a la mujer del presi como número 2 de su candidatura municipal.

Hay caminos llenos de piedras y baches; éstos, como las calles de Madrid tras una noche de botellón, están plagados de botellas y esperanzas frustradas.

070327 de educaciones

El sábado tuvo lugar la inauguración de la Escuela Infantil de Lacrosse de Madrid.

Las clases se imparten a nivel casi individual y el profesorado está compuesto por miembros del combinado nacional español y otros jugadores de contrastadas habilidades.

Además, se imparten en inglés, aunando deporte e idiomas.

Pero lo más importante es cómo se lo pasan los aprendices. 4 horas corriendo sin parar y sin querer que terminase.

¿Qué otra actividad mezcla deporte, trabajo en equipo, naturaleza, idiomas y sobre todo diversión?

4 horas y no querían que acabase. Al llegar a casa rebañaron el plato y por la noche cayeron rendidos.

Reconozcámoslo, esto se paga. Y se paga muy bien.

Quien esté interesado en que sus hijos, sobrinos, nietos o demás conocidos se desarrollen en un ambiente multicultural, no puede dejar pasar la oportunidad de inscribirlos en lacrosse.

Dicho en otras palabras, los padres, tíos, abuelos o demás sufridores que quieran librarse de esos pequeños terroristas en potencia durante unas horas y tenerlos suavitos para todo el fin de semana, o se encomiendan al santo Job o los inscriben en lacrosse.

Las edades varían entre los 7 y 10 años. Un par de años mayores o menores podrían entrar en el grupo. Para otras edades, que se encarguen sus puñeteros padres, tíos, abuelos, …; la escuela no es una ONG para casos perdidos (aunque a veces lo parezca).

070326 de dolores insufribles

Este sábado mi mujer se clavó una astilla durante el partido de lacrosse.

No tengo ni idea de cómo pudo hacerlo, juega con guantes y su palo es de aluminio. El caso es que al terminar el partido empezó a notar cómo le molestaba la mano y una minúscula pinta negra asomaba en la yema de su dedo pulgar.

Al llegar a casa me dijo que el dolor la estaba matando. Por vergüenza torera no me pidió que la llevase a urgencias; bueno, por vergüenza torera y porque tenía hambre y todos sabemos cómo funciona el sistema sanitario madrileño, que antes agarra y te nace un olmo en el pulgar que te atienden y te sacan la astilla; en urgencias de un hospital nació el bonsái que tengo en casa. Por cierto, vaya pelao que le he metío al arbolejo este fin de semana; me parezco al primo de mi padre cuando me rapó los tirabuzones de pequeño, así me ha quedado la cabeza, con pelo de esparto y calvas desde los 4 años.

Bueno, que divago.

Cogió una de esas pinzas que tienen las mujeres y que usan cuando están enfurruñadas para amenazarnos con depilarnos mientras dormimos e intentó agarrar el elemento extraño. Evidentemente, mi mujer es de letras y de física sabe lo justito; no sabe, por ejemplo, que si el objeto es diminuto difícilmente lo va a conseguir asir con una pinza mil veces mayor, sobre todo si está por debajo de la piel. ¿Qué esperaba, que cuando la astilla se viese amenazada por ese pedazo de autobús se rindiese y saliese sola?

Fui al costurero, desinfecté una aguja (niños, esto no intenten hacerlo en sus casas) y me dispuse a extraer la espina.

Cuando la cogí con mi mano, ya noté que estaba temblando. Cuando acerqué la aguja, empezó a chillar.

- Niña, si ni siquiera te he tocado, que la aguja está a medio palmo de tu dedo. Como sigas así va a venir Policía a ver que pasa.

Lo que no tengo seguro es si hubieran venido los de Asuntos Sociales por si era un cabronazo pegando a la mujer o los de Medio Ambiente pensando que estaba organizando una matanza ilegal. Joé, los cochinos de mi pueblo no te dejan sordo; ella, sí.

Al principio estaba frente a ella, pero sus gestos, sus manos crispadas, las dos, la que tenía la espina y la otra, su respiración y sus gritos me estaban empezando a dar mal rollo, y a todo esto la punta de la aguja apenas había rozado su piel.

Era en el pulgar de la mano derecha, así que pasé su brazo por debajo de mi brazo derecho, de modo que quedó detrás de mí. Pensé que si no veía la operación, se tranquilizaría.

¡Una leche se va a tranquilizar! Al menos delante no me gritaba a la altura del oído.

Empecé a levantar la piel alrededor de la astilla, apenas unas células.

- Tranquila, que esto no duele.

Me equivoqué; sí, sí que duele. Bueno, a ella no sé, pero a mí sí que me empezó a doler cuando clavó sus uñas en mi hombro izquierdo. Claro que eso no fue exactamente dolor si lo comparamos con lo que sentí cuando me clavó sus dientes en mi hombro derecho. A todo esto, seguía chillando, la puñetera.

Ahí la tenía, encaramada a mi chepa, gritando como una posesa mientras se pegaba como una sanguijuela; que digo yo, ¿cómo podía morder y gritar al mismo tiempo? Las mujeres son capaces de hacer cosas increíbles.

No me quedaba más remedio: o aceleraba la operación o me arrancaba medio hombro de un mordisco.

Como pude, saqué la astilla de su pulgar al tiempo que arrancaba mi hombro de sus fauces y mi alma de la boca del infierno, porque estaba a punto de gritar tal barbaridad que ni en veinte años de vida de ermitaño Dios me hubiese podido perdonar.

Allí estaba ella, suspirando como un perrete, mientras se miraba el pulgar herido.

¡Por Dios, si ni siquiera salió sangre! Fue una intervención tan limpia, la espina era tan superficial, que sólo necesité retirar unas capas de células para que saliese. Pero allí estaba ella, como si le hubiesen sacado el hígado con un mondadientes y sin anestesia.

Todo el fin de semana ha estado vagando como un alma en pena de aquí para allá, suspirando de dolor. Esta mañana me ha vuelto a recordar el tormento sufrido en su pulgar.

Hija, menos mal que no quieres tener hijos; no te imagino yo en un parto. Y menos, a mí a tu lado; ya he sufrido de lo que eres capaz.

070323 de pardillos

En el pueblo me han pedido que realice un PLAN ESTRATÉGICO DE OPTIMIZACIÓN DE RECURSOS TURÍSTICOS, básicamente que desarrollemos el turismo rural.

Si hay un timo que funciona últimamente es el del turismo rural.

Es un concepto de nuevo cuño, pero que en realidad es lo que antes se llamaba “ir al pueblo”. La diferencia es que si vas a tu pueblo es gratis y si lo que haces es turismo rural vas a un pueblo que no es el tuyo y encima pagando una pasta.

Una cosa importante es que para hacer turismo rural no vale cualquier pueblo, tiene que ser un pueblo “con encanto”.

¿Y qué es un pueblo “con encanto”? Pues en esencia es un pueblo que sale en una guía de pueblos “con encanto”. Si es que se cae por su propio peso. Y ahí es donde entra en funcionamiento mi empresa, en conseguir que un pueblo que es las antípodas de la civilización por sí solo, sueño de todo urbanita, además tenga “encanto”.

A estos pueblos se suele llagar a través de una carretera comarcal “con encanto”, es decir, una carretera con tantos baches y curvas que cuando llegas al pueblo estás encantado de bajarte. Bueno, eso gracias al alcalde lo tenemos de sobra, para exportar baches incluso. Los hay de todas las clases y colores: grandes, más grandes, profundos, más profundos, fuera del pueblo, dentro del pueblo. Salvo en su calle los hay sembrados por doquier.

Y cuando bajas del coche buscas integrarte con los vecinos y entras al bar, tugurio donde los haya.

- ¡¡¡Buenos días, paisanos!!! ¿Qué es lo típico de aquí?

Y el del bar piensa: “Pues aquí lo típico es que vengan los gilipollas de la ciudad los fines de semana a dejarse 1 000 euracos, mamonazo”.

Lo siguiente es alojarse en una casa rural o “casa con encanto”, que es una casa adornada con muchas vasijas y ristras de ajos colgadas del techo, que no tiene ni tele, ni radio, ni microondas. Eso sí, tiene “encanto”. Y además unos mosquitos trompeteros que por la noche hacen más ruido que una Derbi Coyote. Quien haya oído una sabe de qué hablo. O mejor aún, es como Pedrosa calentando neumáticos, él por el tamaño y la moto por el ruido; igualito pero con alas.

Luego te das cuenta de que los del pueblo viven en unas casas que no tienen ningún “encanto”. Pero para compensarlo tiene jacuzzi, parabólica, Internet y portero automático.

Tu casa no tiene portero automático, pero tiene una llave que pesa como una tele. Como no tienes tele, será para compensar.

Otra posibilidad que estamos estudiando es ofrecer la elección de hacer turismo rural en una casa vacía o con los dueños. Estupendo, te vas de vacaciones y además de a la tuya, tienes que aguantar una familia postiza, niños corriendo y gritando por duplicado, mujer cabreada por duplicado, suegra por duplicado, … Eso sí, a la hora de dormir, cada uno a su catre y aquí paz y después gloria. Gloria después, porque esta noche no va a ser con ese joputa de mosquito zumbando aquí y allá; como para quitarse la ropa, que hasta piensas que un traje de neopreno no hubiera sido una mala opción.

Que eliges la opción “familia con encanto”, te ves por la noche tú que quieres ver a Fernando Alonso y ellos con el vídeo de Mira quien baila, y te planteas:

- “¿Quién manda más, yo que he pagado mil euros o este señor bajito y arrugado?”.

Pues gana él, que tiene el garrote.

Y encima está la opción “posibilidad de integrarse en las labores del campo” (previo pago de otros 200 euros).

Esto quiere decir que te despiertan a las 5 de la mañana para ordeñar una oveja y así puedes tomarte la leche recién ordeñada. ¿No te jode?, es como la puta costumbre de ir a la gasolinera y que te tengas que poner tú el combustible, o ir al Burriquín y que tengas que recoger tú la bandeja.

Así que pagas para que te levanten a las 5 de la mañana para ordeñar ovejas.

Que digo yo: ¿Por qué hay que ordeñar las ovejas tan temprano? Si la leche está ahí y no se va a evaporar. ¿Y no se pueden ordeñar después del aperitivo, con unas cañitas en el estómago?

Yo creo que es fastidiar por fastidiar, porque a la oveja le tiene que sentar como una patada en el hocico que la despierten a las cinco de la mañana para que le toque las tetas un extraño. Que la oveja te mira como diciendo: “Mira, tío, si quieres leche, te vas a la nevera y coges el tetrabrick. O mejor aún, ¿por qué no vas y ordeñas al macho cabrío, que es como si fuera de tu familia?”

Ya son ganas de molestar. En fin, como todavía no ha amanecido, por lo menos te queda el consuelo de que esa noche has tocado teta, y además “teta con encanto”.

Pero el “encanto” definitivo son las “actividades al aire libre”. Como cuando te ponen a hacer senderismo a la Cueva de la Covatilla, que es lo que habitualmente de toda la vida se ha llamado andar, y que consiste, pues en eso, en poner un pie delante del otro hasta que ya no puedes más, mientras los del pueblo te adelantan en un todoterreno con aire acondicionado. Pero tú, encantado, vas por el campo como abducido, te vuelves bucólico y todo te parece impresionante. Ves a tu familia en fila india por el monte y sueltas: Uhmmm, que olor a pueblo.

¿A pueblo? Qué coño, huele a mierda, a mierda porque el niño va arrastrando los pies y ha pisado una boñiga de la mula de Asterio. Esos sí, a “mierda con encanto”.

Y todo, sea lo que sea, te sabe a gloria. En el mesón te ponen 2 huevos fritos con chorizo y tú, eufórico, sueltas:

- En Madrid no te comes tú estos huevos, En Madrid no te comes tú estos chorizos. En Madrid no te bebes tú esta Coca-Cola.

Y le preguntas al camarero:

- Oiga, ¿a que este chorizo es de matanza?

- Pues casi, porque a punto estuvo de matarse en la curva el del camión de Campofrío.

De repente oyes unas campanadas y dices.

- ¡Ah! ¡Qué paz! No hay nada como el tañido de una campana.

Y tu suegra, que ha venido sólo para joder, suelta:

- Ves como es un inútil. Pero si están grabadas, ¿no ves el altavoz en el campanario? Mamonazo. ¿En qué estarías pensando cuando te casaste con él? Si me hubieras hecho caso …

En ese momento te planteas si los sonidos de las gallinas o de los grillos no vendrán de un CD: RuralMix 2007 o algo así.

De lo único que estás seguro es de que los mosquitos trompeteros son de verdad. Y de que pican; que más que picar, muerden. Que te levantas por la mañana y pareces un Ferrero-Roché con varicela.

Y es que, de lunes a viernes la gente de estos pueblos vive como todo el mundo, enviando SMS, conduciendo con el GPS y manejando con soltura el resto de acrónimos, pero que cuando llega el fin de semana distribuyen por la carretera a unos tíos disfrazados de pastores que cuando ven que se acerca un coche desconocido, avisan a los del pueblo con el móvil.

- ¡Eh, pardillos en camino!

Y entonces se moviliza la tropa, unos cambian el cartel de Videoclub por el de Tasca, otros sueltan unos perros sarnosos por las calles y se coloca a 2 abuelas a la entrada del pueblo quitándole la etiqueta a unas alpargatas Made in Taiwán que luego te compras a precio de oro y que desde el primer momento te hacen unas rozaduras que pareces un Nazareno con los pies en carne viva.

En fin, un montaje tan grande no puede ser obra de personas aisladas, por eso nos han contratado para que todo este tinglao salga adelante con naturalidad. Y eso requiere la implicación de las máximas autoridades. El otro día tuvimos una reunión con el alcalde. Éste al finalizar reunió a los cuatro habitantes de la aldea y les dijo:

- Queridos paisanos. Este verano, para incrementar el turismo, vamos a importar mosquitos del Amazonas, que el año pasado los mosquitos tigre no tuvieron mucho éxito. Y quiero ver a todo el mundo con boina, y nada de gorritas de Vodafone. ¡Y haced el favor de pintaros el entrecejo, que no parecéis de pueblo, coño! Ah, y las abuelas nada de hacer Top-Less en el río, que espantáis los mosquitos. Este año no hace falta que nadie haga de tonto del pueblo; con los que vienen de fuera ya tenemos bastante.

070322 de virginidades perdidas

Ayer tuve mi primera experiencia.

No sé, llevaba mucho tiempo esperando; sabía que tarde o temprano este momento llegaría, era sólo cuestión de esperar.

El que me haya ocurrido a mis 35 años es algo anecdótico. Hay quien es más precoz y pasa por ello antes de los 18 años; yo, sencillamente, no he tenido la oportunidad. Bueno, sí que la he tenido, pero supongo que andaba con pies de plomo y sencillamente pasaba inadvertido.

Lo cierto es que no lo busqué, sencillamente pasó.

Es verdad que aunque esperado, en cierto modo también era temido. No sé, mi inexperiencia lo veía como algo traumático, doloroso, por lo de los puntos y eso. Tengo que reconocer que mis reticencias, aunque fundadas, no se cumplieron en su totalidad; a pesar del mal momento inicial, no fueron necesarios puntos y todo transcurrió relativamente fluido, aunque no sé si esa es la palabra más adecuada.

Cuando se dirigió a mí, siempre llevó la iniciativa, sentí un escalofrío que recorrió mi espalda.

Ya está, pensé, ha llegado el momento.

Podía haber intentado escapar, qué sé yo, seguir adelante como si no lo hubiese visto. Esa no era la solución; había que enfrentarse a la realidad, y él era mi realidad.

Su trato fue cortés. Por algún motivo siempre me trató de usted; no sé serán las costumbres. No dudó en utilizar mi nombre de pila para inspirarme confianza; lo consiguió. Su voz, grave, aún retumba en mi cabeza.

Me dejé llevar; él era el profesional y yo sólo un novato a su merced.

Con el paso de las horas voy recordando detalles sin importancia; ayer apenas podía hacer nada, estaba en una nube. Me dijo que iba muy lanzado, aunque no me lo pareció; daba a entender que era yo quien me lo había buscado, como si mi subconsciente me hubiera guiado. Intenté encontrar alguna excusa, pero no era el momento; tampoco creo que hubiese conseguido nada.

Apenas recuerdo su cara, es curioso. Tenía barba, creo. O perilla. No sé. Siempre he soñado con este momento, en cómo sería, pero nunca me he planteado que no me quedase ni siquiera con su cara. Podía volver a encontrármelo y no lo reconocería. Supongo que él a mí tampoco, soy sólo uno más en su ajetreada agenda laboral, sólo un número en una carretera perdida.

No sé si lo hace con todo el mundo o si es lo normal en los de su profesión, supongo que sí, pero al terminar me ofreció una rebaja, un descuento. No sé si mi cara de niño bueno tuvo algo que ver, o si simplemente es una cuestión de no complicarse la vida, su vida. Lo normal es que no me vuelva a ver nunca, pero siempre es bueno un cierto toque de amabilidad para terminar; la vida da muchas vueltas y no sabemos nunca si nos vamos a volver a encontrar.

En 10 minutos todo había acabado; 100 euros por 10 minutos (70 con el descuento), no está mal, eso no lo gano yo todos los días.

En fin, lo de menos es el dinero. Ahora sólo me queda mirar adelante y decidir qué hago con mi vida. No es que haya sido un cabeza hueca, no, más bien al contrario, siempre he intentado seguir lo establecido. Estoy ante una encrucijada: por un lado seguir adelante con mi vida de engaño como hasta ahora o reconocerlo y cambiar, aceptar mi nueva condición. Entiendo lo duro que puede llegar a ser para la gente cuando la situación sale a la luz, qué pensarán de ti, tus padres, tus amigos, lo entenderán, lo aceptarán. Has perdido tu inocencia, ya no eres ese chico ingenuo incapaz de romper un plato. No, ahora has cruzado la línea, ahora tienen la certeza de que no has seguido las reglas, y eso asusta.

Creo que tengo que aceptar todas las consecuencias. Sucedió, nada ni nadie puede cambiarlo. Aunque no me gustase, creo que podré asumirlo. Sí, es lo mejor. Hay que reconocerlo, hacer frente mi nueva situación.

Desde este blog hago público que desde ayer entro a formar parte activa de los multados por la Guardia Civil. Ya está, ya lo he dicho. No es algo que me enorgullezca, tampoco sé cómo pasó, ni siquiera si realmente fue así; supongo que sí. Al comienzo de una zona con limitación de velocidad a 70 me cazaron a 92 kilómetros por hora. No ha habido puntos, pero sí una sanción de 100 euros (70 con la rebaja).

Tengo mis dudas al respecto, por mi inexperiencia y eso. ¿Alguien sabe si esto se puede recurrir, si tengo alguna opción? Sigo sosteniendo que no iba tan lanzado, entre otras cosa porque el coche no tira y este es un tramo en cuesta; vamos, que hay veces que los ciclistas me adelantan por el arcén y sólo les oigo decir -ooooón.

En fin, me tocará pagar; no tengo enchufe para librarme.

070321 de periféricos

Un clavo saca otro clavo. Aquí un extremismo puso otro. Cuando nadie daba un duro por él, Zapatero se encontró con las llaves de la Moncloa. Los integristas sembraron los Cercanías de bombas y consiguieron varios de sus objetivos.

Por un lado derribaron un Gobierno que se había metido en el fango de la guerra desoyendo a sus propios ciudadanos. Por otro, el nuevo Presidente antepuso el talante al Estado y forzó la espantada del Ejército de Irak. Es cierto que era un ejército de ocupación metido en una guerra ilegal, pero una cosa es salir del avispero iraquí que sin duda era de justicia hacerlo y otra muy distinta es mostrar tu debilidad. Y evidentemente quedamos con el culo al aire.

Más que extremista, Zapatero es periférico. Piensa que el talante es alejarse del centro, de cualquier centro.

Económicamente ha optado por los dos extremos y en el nuevo IRPF quienes salen beneficiados son los ricos y los pobres; la pobre clase media vamos a tener que soportar el peso de las cargas sociales para los más desfavorecidos y los favores fiscales a los más pudientes.

Socialmente se favorecen matrimonios homosexuales (que ya era hora de que lo hiciéramos) y divorcios.

En cuanto a vivienda, a muy jóvenes o a muy mayores, a quien no tiene casa o a quien tiene muchas para alquilar. El resto, en el limbo.

En política nacional ayuda a los fascistas batasunos y se apoya en los independentistas de izquierda catalanes. En política internacional ha puesto de ministro a alguien que se desvive por agradar a países extranjeros incluso a costa de despreciar a los nacionales.

El ejemplo de este extremismo periférico lo representa Madrid; dio por perdida la batalla antes de empezar, no le interesaba que lo identificasen con el centro, y no sólo mantuvo como cabeza de cartel para la Comunidad a quien demostró hace cuatro años que no era capaz de poner orden en sus propias filas, sino que ha regalado la alcaldía poniendo a un desconocido técnico carente de las más elementales habilidades políticas a pelear con el rey de la demagogia. Sólo el PP cometió una torpeza igual cuando quemó al quizás prometedor Suárez Illana ante Bono, correy de la demagogia cuando estaba en activo. Hubiera sido interesante un enfrentamiento por la corona entre Bono y Gallardón; lástima que el talante nos haya privado de ese espectáculo.

070320 de gestores

Hace unas semanas me encontré con Helena en una oficina municipal. A decir verdad, más que encontrarme con ella, vi como, desesperada, intentaba hacerse entender con el funcionario de turno. Al parecer estaba solicitando desde hacía años una serie de ayudas que, por temas administrativos, nunca llegaban. Con las demoras, la documentación caducaba y tenía que volver a llevarla una y otra vez. Así le pasó con la declaración de la renta, la nota simple del registro de la propiedad y hasta con el DNI.

Lo que más la sacaba de quicio era que al principio no le pidieron estar empadronada, pero con el paso de los años ese requisito se hizo obligatorio. Lo peor no era empadronarse o dejar de hacerlo, el problema estaba en que de no haber ido a la oficina a otros asuntos, no se hubiese enterado y hubiera perdido las ayudas.

El funcionario de turno decía que él era un mandao y tampoco tenía mucho sentido hacerle entender una situación que a él le llegaba de encima.

Salió echando pestes de Gallardones y Espes.

Más tranquila, unos días después me comentó que habían hecho un mal negocio, los del PP digo. Ella es, era, votante del PP desde hacía años, no tanto por convicciones políticas de ese partido cada vez más escorado hacia la extrema derecha, sino por contraconvicciones del PSOE local, más caciquil que el propio PP. Digo era porque por una cuestión administrativa había pasado de dar sus votos al PP en una circunscripción a dárselos a su oposición en otra, en la causante del estrago administrativo. Todavía no sabe a quién votará, pero ni Gallardón ni Aguirre deben esperar sus papeletas.

He recordado esta anécdota cuando me he quedado encerrado en el metro esta mañana. Situaciones como esta de que el tren se quede parado en medio del túnel durante minutos o de que tarde un 50% más del tiempo habitual ha dejado de ser noticia, no hay heridos, no hay sangre, pero es el pan nuestro de cada día en el transporte público. Sanidad, tráfico y demás despropósitos se unen para hacer de Madrid una de las ciudades más inhumanas del planeta.

Un político no tiene que ser un especialista, para eso están los técnicos; tiene que ser un gestor capaz de rodearse de los mejores y poner orden en sus filas. Si con el presupuesto que manejan y con la autoridad que tienen no son capaces de gobernar la empresa administrativa, es que el cargo les viene grande y deberían dejar paso a otros más capacitados. Gallardón inaugurando con un paraguas bajo una gotera sería sólo una triste anécdota de una notoria incapacidad.

Y a pesar de eso no hay alternativa. Zapatero decidió dar la Capital por perdida, metáfora de su alejamiento del centro. Mira, Bono sí que hubiera tenido opciones, sería pasar de un demagogo a otro, de un inepto a otro.

Me imagino a Dios diciéndole a Simancas: “Te he dado retrasos en las obras, goteras en las inauguraciones, escándalos y corrupción, ineptos en el gobierno, … ¿Pero qué más necesitas para ganar unas elecciones?”

070319 de padres

La naturaleza es caprichosa. De la misma manera que hace que nos guste o nos deje de gustar la verdura, o que prefiramos personas de pelo largo o morenas, a mí la naturaleza no me cargó con instinto paterno, no venía de serie.

Por eso me cuesta entender por qué la gente tiene hijos, es algo fuera de mi alcance. Puedo entender que prefieran una pareja mucho mayor o del mismo sexo, no me parece raro que el complejo de Edipo haga que busquen personas parecidas a sus madres. Pero eso de los hijos …

Yo prefiero los sobrinos, con los que estás un rato, te limpian la cartera, te patean el hígado y luego se van con sus puñeteros padres. Y tú como tonto con una sonrisa en la boca.

No sé, será mi gen egoísta que en vez de perpetuar la especie con la creencia de que mis genes son la culminación de la escala evolutiva ve a ese saco de babas con pañales como una amenaza a su status quo.

No es una cuestión económica, no; mis sobrinos son mi debilidad y consiguen de mí lo que quieren. Y si no consiguen más es porque a sus madres les da apuro sablearme. Ya crecerán y dilapidarán la herencia del tío.

Supongo que es más una cuestión de territorialidad, como casi todo en este mundo. Y no me refiero sólo a un palmo de terreno.

Desde mi posición de habitante de una casa, veo la llegada de un nuevo miembro como un reparto de un territorio ya de por sí escaso. Ahora está viviendo mi madre con nosotros y también lo ha hecho mi suegra alguna vez, pero esa sé que es una situación temporal y no soy para nada reticente; incluso disfruto la situación (bueno, de la puñetera madre de mi puñetera esposa menos, pero es lo que hay).

Desde mi posición de disponedor de mi tiempo libre, sé que las tareas se multiplicarían y mis ratos de ocio se verían abocados a cero, teniendo que girar mi vida en torno a alguien que va a disponer de mi tiempo libre como mi jefe dispone de mi tiempo de oficina.

Pero quizás sea mi posición de marido la que más se vea en peligro. Veo que mi mujer sufriría una metamorfosis pasando de MI esposa a SU madre y mi gen egoísta ahí es donde se hace fuerte.

Una esposa compagina su vida con la tuya, la vida de una madre gira en torno a la de su cría. Pasas a un segundo plano, eres un convidado de piedra, un espectador privilegiado que apenas tiene ni voz, ni voto. El “tengo entradas para una obra de teatro” pasa a “no hagas planes para el fin de semana porque la niña participa en el festival de canción misionera”, planazo donde los haya. El “este año nos apretamos un poco el cinturón y hacemos un safari” pasa a “ni se te ocurra ir al fútbol porque hay que ahorrar para llevar a los niños a Disneyland”. El “vamos a quedarnos un ratito más disfrutando esta fantástica puesta de sol” pasa a “cagando leches para casa que tengo que bañar al Yónatan”. El “he pasado por Womensecret y no he podido evitar comprar este conjuntito” pasa a “hemos pasado por la zapatería y hemos comprado (en verano) estas katiuskas que estaban de oferta”. El “esta noche nos vamos tempranito a la cama y …” pasa a completarse con “… y ni se te ocurra acercarte a mí, que anoche no pegué ojo con los llantos del niño y tengo que descansar”. Que me expliquen a mí donde está la gracia.

En fin, que lo mire por donde lo mire, no me convence. Creo que después de años buscando he acertado y he encontrado a alguien con mis mismos gustos, entre los que se encuentra el no querer tener hijos, porque de no ser así, reconozcámoslo, poco podemos hacer y por muy activistas que fuésemos del movimiento antihijos allí me veríais en El Retiro rodeado de 3 o 4 churumbeles.

070314 de irresponsables, de mentirosos y de bufones

El tiempo da y quita razones, y además pone a cada uno en su lugar.

El 11-M el mundo se nos cayó encima. ETA daba el golpe más demoledor de su triste historia, el Gobierno de Aznar pedía cerrar filas en torno a sí y trataba de reaccionario a quien siquiera comentaba la posibilidad de esperar a confirmar que no hubiese otra mano detrás de los atentados.

Yo, lo reconozco, me convertí sin quererlo en uno de esos anarquistas que ponen en duda (dinamitar es una palabra que no es la más apropiada para este texto) el sistema. Y lo fui sin saberlo bastante antes de que el Gobierno tomase las riendas de la situación.

Al salir de la ducha mi mujer me dijo que habían puesto una bomba en un tren; la costumbre nos hizo mirar a ETA. Mientras con el avance de los minutos el número de bombas aumentaba y el de víctimas se disparaba, le dije que algo no encajaba, que los de la secta etarra son unos locos, pero que esto se les quedaba demasiado grande.

Evidentemente el avance de las horas me hacía pasar por más necio si cabe cuando Acebes salía para reiterar el brutal ataque de ETA y la necesidad de hacer piña contra los terroristas.

Me enrocaba en mi necedad no sé si por perplejidad o por intentar buscarle al hecho un punto más de sin sentido que la del propio terrorismo batasuno. Reconozco que con el paso de las horas mi posición fue decayendo conforme el Gobierno se hacía fuerte en su teoría. Sólo al volver a casa por la noche y escuchar distintos medios de comunicación volvieron las dudas sobre la versión del Gran Hermano.

Hay que agradecer a la manifestación organizada por el Partido Popular hace unos días que hayan arrojado luz sobre aquellos hechos; en dicha manifestación contra la política del Gobierno socialista y su actitud hacia ETA se emitió un vídeo sobre los atentados de la banda terrorista y no se hizo mención a los del 11-M. Las conclusiones que se pueden sacar son:

- El Partido Popular acepta que ETA no intervino en los atentados y abandonan la teoría de la conspiración: si sus dirigentes tuviesen la más remota duda, no hubieran podido menos que poner imágenes del atentado más sangriento de la historia de la banda en el vídeo, incluso aunque tuvieran que decir que estaba pendiente de confirmación judicial.

- También aceptan que Acebes es un mentiroso: hasta hace no mucho ha seguido su guión, cada vez más solo, y ha tenido que tragarse este video desde el estrado.

- Además imputan a Aznar la responsabilidad de poner al país en peligro: no es sólo que desoyera los gritos de los manifestantes contra la guerra que nos avocó a los atentados, sino que su irresponsabilidad llevó a la Casa Real y al Gobierno en pleno a asistir a una manifestación que los terroristas podían haber aprovechado para realizar una carnicería aún mayor.

Mientras no se reescriba la historia, para mí Aznar es un irresponsable y Acebes un mentiroso; del resto de bufones de la corte aznariana prefiero no opinar. Como la mentira que intentaron levantar, sus puestos les quedaron grandes.

070313 de indefensiones

Anoche, dos días después del tercer aniversario de los atentados, Telemadrid emitió un reportaje sobre el 11-M, el enésimo reportaje, la enésima versión dentro de la propia cadena.

Conforme avanzaba el mismo, Helena tuvo las siguientes sensaciones:

- Orwell se equivocó en sólo 20 años; no está mal para una predicción de hace más de medio siglo. La novela 1984 basa su argumento por un lado en un mundo controlado por el gobierno y por otro en la reescritura sistemática de la historia, de modo que si el devenir de los años hacía un hecho pasado incómodo, se reescribía y donde las autoridades habían hecho una acción determinada, en la nueva reedición pasarían a haber hecho justamente la contraria, y si con el paso de los años otra era la más adecuada, se volvería a reescribir. Ayer la cadena pública (no olvidemos que la pagamos todos) dijo para quien no lo recuerde que el Gobierno mantuvo desde el principio la tesis del comando islámico (Acebes, cómo puedes aceptar que te ninguneen y te dejen por embustero, tú que repetiste hasta la saciedad que era ETA y sólo ETA).

- Si tienes razón, grita; pero si no la tienes, grita más fuerte. Es curioso que en un país con centenares de medios de comunicación de reconocida solvencia internacional sólo se hiciera referencia a 2; personalmente uno no lo conozco más que por vagas referencias y el otro preferiría no haberlo conocido nunca. Ninguna mención al resto de publicaciones, libros, emisoras de radio, .... Es curioso cómo medios minoritarios se intentan erigir como portadores de la verdad absoluta.

- Los hombres de Paco por aquí y por allá. Todo el reportaje se basaba en cagadas de la policía, intervenciones fallidas, documentos manipulados, coches que aparecían y desaparecían, bolsas manipuladas tras hacer un recorrido turístico por medio Madrid. Conozco a policías y su profesionalidad no se puede poner en duda, ni siquiera en momentos de tensión como los atentados. Ni creo que se dejen manipular.

- En este juego de pistas falsas y enredo, al final Woody Allen dirá algo profundo y terminará la película. Todo el reportaje era completamente aséptico, como una película, tanto que ni siquiera se mencionó que uno de los GEOs murió en la toma del piso de Leganés. ¿O quizás nunca murió? Esperaré al próximo reportaje de la cadena.

- Esto se va a acabar en cualquier momento. Cualquier juez, fiscal o autoridad que lo estuviera viendo podría haber solicitado una actuación judicial para intervenir en este despropósito y paralizar la emisión. Pero no la hubo. ¿Qué pasaría si tras las elecciones algún grupo mediático se pusiese a difundir información acerca de que su partido político patrocinado había conseguido una mayoría holgada? ¿Por qué aquí no se tomaron medidas? ¿Es algún intercambio de favores?

- Si los jueces no toman medidas, las tomarán los profesionales. Los periodistas de Telemadrid se manifiestan en las calles denunciando la manipulación en la cadena, pero no dudan en permitir una emisión que pone en tela de juicio todo los sistemas (policial, político, judicial, …). ¿Son periodistas o estómagos agradecidos?

Acabó la emisión. Sólo sacó en claro tres cosas.

- Que para mantenerse en el poder todo vale.

- Que una vez en el poder el intercambio de favores te mantendrá ahí.

- Que la información es grande y la manipulación su profeta.

Ahora para sacar una conclusión sólo queda esperar la reacción del resto de medios de comunicación, si se suben al carro (o callan, que puede venir a ser lo mismo) o contrargumentan.

070312 de malversaciones

Este sábado tuvo lugar una manifestación en el corazón de Madrid. Sin entrar en consideraciones políticas, morales o de otra índole, Helena me comentaba que había otro punto que se toma como anecdótico pero que puede acarrear algo más grave.

Según fuentes de la Comunidad de Madrid hubo unos 2 000 000 de asistentes, según la Delegación del Gobierno unos 300 000, según distintos periódicos entre 200 000 y 400 000.

En febrero las diferencias eran similares, millón y medio la Comunidad de Madrid, 181 000 la Delegación del Gobierno.

Estas diferencias son motivo de chistes. Buenafuente hizo en su programa un experimento para comprobar si los 10 asistentes por metro cuadrado que salían según los cálculos de la Comunidad de Madrid eran posibles. No, no lo eran; es más, posiblemente alguna de las 6 que a duras penas consiguieron entrar salió embarazada con tanto roce.

Su consideración iba por otro lado. Que El País, ABC y algún otro periódico serio entren en la guerra de cifras entra dentro de lo previsible; tienen su público y en algunos casos sus servidumbres. Con su dinero pueden hacer de su capa un sayo.

¿Qué pasa si un funcionario público da conscientemente información errónea para que, por ejemplo, no podamos presentar a tiempo documentación para acceder a un piso de protección oficial y así beneficiar así a algún allegado? Evidentemente se le caería el pelo, perdería el puesto de trabajo y, posiblemente, se le pudiera perseguir judicialmente.

¿Qué pasa si un funcionario público da conscientemente información errónea para que, por ejemplo, no nos hagamos una idea real de la gente que hubo en una manifestación?

Esas personas están cobrando un dinero que sale de los contribuyentes; ¿lo están cobrando, o lo están malversando? Podría entender una variación de un 25%, de un 50% si está justificada. Pero esto …

Por otro lado, ¿qué está haciendo la Fiscalía?, ¿no debería actuar de oficio? Sería tan sencillo como reunir a ambas partes y pedirles información de en qué se basan para realizar esas estimaciones. Si están justificadas, uno de las 2 no puede tener razón, o ninguna de las 2. ¿Por qué la Fiscalía no actúa? ¿No salen sus sueldos del erario público? Si sigue cobrando y no actúa, ¿se podría considerar como otro caso de malversación?

¿Y qué pasa con quién lo mantiene ahí a sabiendas de que no está haciendo su trabajo? ¿Se podría considerar como otro caso de malversación? ¿Entraría incluso en temas de prevaricación?

Ni Helena ni yo somos juristas y posiblemente ni siquiera los términos sean adecuados; son sólo divagaciones. Quizás 1984 no esté tan lejano.

070309 de víctimas fáciles

En febrero de 2005 una amiga inglesa nos comentaba lo contenta que estaba por la boda en la Casa Real Británica; según sus palabras textuales, “y estoy mas contenta que nunca mas antes en mi vida para Charles and Camilla!” (si Cervantes levantara la cabeza).

En fin, como vi que le hacía tanta ilusión le dije que hablaría con tía Isabel para que le hiciera un hueco en la lista de invitados. No sirvió de mucho; y es que las tías inventadas no son como las de verdad, por eso procuro tener siempre cerca tías buenas.

El resto de comentarios fueron un poco más ácidos, del tipo: va a ser la primera vez que los novios de plástico de la tarta van a ser más guapos que los de verdad, o para esta boda entre caballos más que un cura van a necesitar un veterinario, o con esos dientes, ella sí parece un caballo, aunque él está más cerca de Dumbo; como tengan un hijo, va a salir Pegaso, sólo que en lugar de en el lomo, las alas las va a tener a ambos lados de la cabeza.

Qué fácil es despellejar a unos enamorados (aunque bien es cierto que estos han hecho méritos más que de sobra).

Esperemos que les dure el romanticismo. Nadie puede decir que fueron engañados al altar, ninguno puede pensar que después del beso los sapos se convertirían en príncipes; estos ya son de la realeza, pero es que la sangre azul nunca ha estado reñida con la fealdad (en todas sus acepciones).

070308 de trabajos y trabajadoras

Y que todavía dudes de lo mucho que te necesito. Podrás dudar de mi cordura, no te lo reprocho. Podrás quejarte de mi nulo romanticismo, lo siento, no venía de serie. Podrás incluso maldecir mi falta de tacto, estás en tu derecho. Pero de lo que puedes estar segura es de que si por algo me despierto por las mañanas es por la promesa de ver tu cara, de que algo dentro de mi muere cuando salgo de casa y no es contigo, de que es sólo por ti que vuelvo a casa como si ninguna de las batallas del día hubieran sucedido y de que sólo cuando noto tu cuerpo a mi lado puedo dormir. No logro entender cómo no ves que tu sola presencia me reconforta y que cuando al pasar a mi lado tu desdén, voluntario o involuntario, me niega las migajas de tu mirada, me asfixio. ¿Todavía puedes imaginar mayor dependencia?

Siento aumentar tu carga de trabajo con un lastre como yo. No sé, supongo que es por eso, por ser conocedor de mi total y absoluta dependencia, por lo que te lo pongo tan difícil y te exijo lo imposible. Mi ego necesita creer que aún sigo siendo quien lleva las riendas del mundo, si es que alguna vez, en algún momento de la historia, desde incluso antes de darme a comer la manzana, no has sido realmente tú la que las has llevado.

070307 de oportunidades perdidas

Días extraños estos en los que nos ha tocado vivir. Todo el mundo está enfadado; los unos porque los otros han puesto casi en la calle a un asesino, los otros porque por la gestión de los unos han tenido que ponerlo casi en la calle, aquellos porque casi se muere en la cárcel, mientras que los suyos, los del asesino, porque no se les ha muerto y se han quedado sin héroe.

Esto es lo que tenemos que sufrir en esta época de política de baja intensidad; y como las penalidades nunca vienen solas, encima nos toca padecerla en una campaña electoral continua en la que todo vale y se enlazan unas votaciones con otras.

Si el etarra levantara la cabeza (que lo hará cuando vuelva a atiborrarse de langostinos y brindar con champán) y viera que lo único que tienen en común políticos y terroristas en este país es que todos lo utilizan para sacar réditos partidistas, quizás se planteara volver a retomar su huelga de hambre de modo indefinido. Sería algo hasta noble. Pero para eso se necesitan dos dedos de frente y el afeitarse la cabeza no cuenta como paso evolutivo. ¡Qué desperdicio de langostinos y champán!

Todo el mundo tiene su oportunidad y los políticos han perdido la suya para estarse callados. Demuestran lo que son y lo poco que les interesa la ciudadanía. También éstos volverán a brindar celebrando los votos que hayan podido arañar a base de encenagarse y prostituir la Democracia. Es una cuestión de prioridades, y nosotros no estamos en la lista; mira, también en esto coinciden con los terroristas.